aucun

À la lueur d'une lumerotte
Avec un air chafouin, je chuchote
Au fond, à l'intérieur d'un dépanneur
Avec un grand vigousse atlète
Après une très chaude ristrette,
Sur une rue champagnée, l'homme court
Comme un fada et d'un faux détour
Il diparait dans une poudrerie
De sable drachant la carrosserie
D'un tap-tap surchargé de passagers.

Marguerite Voltaire.